من بحارِ النزيفِ.. جاءَ إليكم
| |
حاملاً قلبهُ على كفَّيهِ
| |
ساحباً خنجرَ الفضيحةِ والشعرِ،
| |
ونارُ التغييرِ في عينيهِ
| |
نازعاً معطفَ العروبةِ عنهُ
| |
قاتلاً، في ضميرهِ، أبويهِ
| |
كافراً بالنصوصِ، لا تسألوهُ
| |
كيفَ ماتَ التاريخُ في مقلتيهِ
| |
كسَرتهُ بيروتُ مثلَ إناءٍ
| |
فأتى ماشياً على جفنيهِ
| |
أينَ يمضي؟ كلُّ الخرائطِ ضاعت
| |
أين يأوي؟ لا سقفَ يأوي إليهِ
| |
ليسَ في الحيِّ كلِّهِ قُرشيٌّ
| |
غسلَ الله من قريشٍ يديهِ
| |
هجمَ النفطُ مثل ذئبٍ علينا
| |
فارتمينا قتلى على نعليهِ
| |
وقطعنا صلاتنا.. واقتنعنا
| |
أنَّ مجدَ الغنيِّ في خصيتيهِ
| |
أمريكا تجرّبُ السوطَ فينا
| |
وتشدُّ الكبيرَ من أذنيهِ
| |
وتبيعُ الأعرابَ أفلامَ فيديو
| |
وتبيعُ الكولا إلى سيبويهِ
| |
أمريكا ربٌّ.. وألفُ جبانٍ
| |
بيننا، راكعٌ على ركبتيهِ
| |
من خرابِ الخرابِ.. جاءَ إليكم
| |
حاملاً موتهُ على كتفيهِ
| |
أيُّ شعرٍ تُرى، تريدونَ منهُ
| |
والمساميرُ، بعدُ، في معصميهِ؟
| |
يا بلاداً بلا شعوبٍ.. أفيقي
| |
واسحبي المستبدَّ من رجليهِ
| |
يا بلاداً تستعذبُ القمعَ.. حتّى
| |
صارَ عقلُ الإنسانِ في قدميهِ
| |
كيفَ يا سادتي، يغنّي المغنّي
| |
بعدما خيّطوا لهُ شفتيهِ؟
| |
هل إذا ماتَ شاعرٌ عربيٌّ
| |
يجدُ اليومَ من يصلّي عليهِ؟...
| |
من شظايا بيروتَ.. جاءَ إليكم
| |
والسكاكينُ مزّقت رئتيهِ
| |
رافعاً رايةَ العدالةِ والحبّ..
| |
وسيفُ الجلادِ يومي إليهِ
| |
قد تساوت كلُّ المشانقِ طولاً
| |
وتساوى شكلُ السجونِ لديهِ
| |
لا يبوسُ اليدين شعري.. وأحرى
| |
بالسلاطينِ، أن يبوسوا يديهِ
| |